LA MUERTE ILUSIONA AL ALMA

La muerte ilusiona al alma
No morimos ni tú ni yo
Mueren ellos para nosotros.

Muere la lluvia seca
Que ignora la ausencia
Muere el viento del sur
Que quizás alcance su norte
Muere la compiña, la flor
Y su monte…

Ni brisas dicen tu nombre
Ni prados murmuran el mío
La muerte ilusiona al alma
No morimos ni tú ni yo
Mueren ellos para nosotros.

Itaca en lo lejos
Telémaco no llores
Otro cuerpo, otros cuerpos
En la fila de los entierros
En vano recitas deseos
A la sorda musa del destierro
Campea, oh mio Cid!!!
Con doce que quizás sean apóstoles.

Sórdida vida no regreses
Vete con tu lluvia y tu viento
Con tu sur y con tu norte
Vete lejos y no vuelvas
Llévate tu campiña, tu flor
Y tú monte…
No olvides cargar con tu brisa
Muda! vacía de nombre
Y tu prado callado,
Con hambre de hombre.

HERIDA

De la pluma de sangre
De su grito de ahogo
De la llama de cenizas
De mi cara de hombre.

Quejas de pies muertos
Consuelo en un exilio gris
Mañana que persigue la noche
Su oscuridad me persigue a mí.
Que el descenso se las arregle
La voluntad de poder
Ya me ha arrojado hasta aquí.

Sujeto tácito en esta falsa mentira
Con su gusto a vida entre líneas
Pretende soslayar la existencia.

Que las salinas guíen
Mi paso de quebranto,
Que Ra jamás detendrá su llanto.

Y si el grito escupe sangre
Como llamas de ahogo
En la cara de cenizas
Deja que el hombre con su pluma
Acaricie tu sensualismo falaz.